DER NEUE KRIMINALROMAN VON ARNE DAHL

Eder hoffte, sie würde trocknen, bevor einer der Pfleger käme. Wenn er die Augen zusammenkniff, konnte eder erahnen, dass der lang gestreckte Quader, der sich an der Kante des Ackers entlangbewegte, ein Hyss war. Überall lagen Zigarettenstummel herum. Sie floss jetzt nicht mehr in seine Adern und vergiftete seinen Körper. Aber es gab kein Gesicht dazu, nur eine Haarmähne.

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Sein Gehirn weigerte sich. Zurück blieb diese Mumie, die ihn aus einem Spiegel anstarrte, in einem trostlosen kalten Zimmer in einer Psychiatrie. Eine davon flackerte schwach, aber schnell, und verbreitete einen nervös schimmernden Schein auf der weißen Zimmerdecke. Er hatte schon zu viel Zeit hier verbracht.

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Es gab keinen Zweifel, latrin er schon eine ganze Weile hier lag. Mühsam stolperte er weiter. Schließlich sickerte ein Tropfen klarer Flüssigkeit aus dem kleinen Pflastertunnel. Die Schmerzen in den gekrümmten Zehen hielten ihn wach. Eine Figur, die auf einem Stuhl mitten im Raum saß. Er tapste dorthin und betrachtete das eigenartige Mumiengesicht, war aber nicht verwundert. Alles war gekappt, als hätte sein Gehirn zielgerichtet jede Spur vernichtet.

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Doch es gab keine Alternative. Das war alles, was er wusste. Das vermittelte ein groteskes Gefühl von Freiheit. Obwohl ihm sein Gefühl sagte, dass eder das sollte. Sie befand sich nur in ihm und nirgendwo sonst. Eder beschloss, das Kissen erst wieder zu beziehen, wenn das Blut getrocknet war.

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Zur Straße, die an einen anderen Ort führte. Sie befand sich nur in ihm und nirgendwo sonst. Er hielt die Nadel ins Licht und musterte sie genau. Ich sehe jedoch davon ab, weil ich glaube, dass Ihnen klar ist, dass Sie nicht vor uns fliehen, Sam, sondern vor der Wirklichkeit, vor Ihren Erinnerungen.

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Aber es war keine blonde Frau, sondern sie war ziemlich klein und hatte dunkles, kurzes Haar. Eder hielt die Nadel ins Licht und musterte sie genau. Er zwang sich, sie festzuhalten. Er sah seinen Gesichtsausdruck: Er quälte sich auf das Schneeplateau. Ein dünner Blutstrahl sickerte aus der Armbeuge, grishona schwach, als hätte eder kaum Blutdruck. Sie floss jetzt nicht mehr in seine Adern und vergiftete seinen Körper.

Denn es gab keine Geschwindigkeit. Die letzten dunklen Meter. Dann war da ein Keller, eine dunkle Kellertreppe. Man hatte ihn zusammengeschoben, sodass sich eine steile Rampe aus dicht gepresstem Schnee gebildet hatte, die zu einem Schneeplateau führte. Während er den immer dunkler werdenden Flur entlangrannte, zwängte er sich in den dritten Kittel. In dem schwachen, matten Licht, das seit dem Sonnenuntergang herrschte, erahnte er in der Ferne eine Bewegung. Schließlich gelang es ihm. Brüllend donnerte der Hyss an ihm vorbei, ohne die Geschwindigkeit auch nur im Geringsten zu drosseln. Er erinnerte sich auch an den Schnee in seinem Mund. Also riss er alle drei Gryta an sich, die neben dem Servierwagen hingen, und humpelte zur hinteren Tür.

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